Para uma sexyta-feira, três poemas eróticos de meu livro zero ponto zero. E eu começo pelo próprio número "três", na alegria trágica de Eros quando e porquanto poético, ontológico.

três

no triângulo amoroso esqueça o teorema:

jamais a soma dos quadrados dos catetos

será o quadrado da rainha hipotenusa

se em um casal a relação já tem problemas

quem saberá de uma paixão em que um terceiro

vértice entrega-se à disputa das bermudas

também oscila em duelo e dúvida a existência

onde a terceira via de outras é o segredo

para uma vida que, de par em par, não muda

como na orgia, em que o sucesso é consequência

do número ímpar, a impedir que dois parceiros

se colem, casem, melem – matem – a suruba

me entrego ao gozo de viver além de esquemas

sequer divido-me em metades ante o espelho

uma terceira imagem, nele afim, masturba-me

erótico é o três, me roça, me desvenda

enquanto no meu duplo brocho, insatisfeito 
e tudo enruga: eu quero mesmo o que confunda

soneto da fugacidade

no impulso te possuo até que, dentro,
inflame o que nos infla enquanto entranho
e extreme-se em teu vão no qual me assanho
se me possuis quando és de mim o centro

quero vergar-me até que verta um estro
em cada lastro destes lábios grandes
em cujos brados líquidos comandes
a conversão de um falo gauche em destro

e assim, quando não mais erguido um muro
quem sabe, fusos, nos lacemos livres
quem sabe, fluidos, nos lancemos langues

o gozo vire estátua de algum Louvre
e finja-se imortal: o sêmen, sangue
deste amor, infinito enquanto duro

pequena morte

cerrar os olhos para ver o que

se passa quando a língua passa à boca

de uma outra língua que, por tara, avança

naquela que, devassa, ao beijo lança-se

lembrando a dança, quando o corpo, inteiro

integra um a um de seus sentidos

e houvesse neste espaço exíguo, íntimo

a combustão do tato com algum cheiro

sabor vermelho, a sussurrar no ouvido

um tal sentido sexto, ou o hino tímido

tinido nas salivas que se tocam

como se liras no arco das arcadas

dentárias, onde agudo e grave roça

o timbre que as gengivas esparramam

por baixo destas línguas tão barítonas

que arranham a garganta ora soprana

e arrancam de um tenor-palato o drama

de arremessar violinos rumo ao céu

da boca e em cada bruma, o violoncelo

a soçobrar, em chamas, um soluço

o hiato-nuvem onde um sol expulso

retorna sempre que os clarões noturnos

entornam no beijar o acorde mudo:

tornado o lábio chave deste túnel

por onde a vida tenta gerar frutos

e no tumulto se transmuda em surtos

de um curso vário, cujo início é o vulto

da viagem provisória ao fim do mundo